Constantin von Hoffmeister, Eurosiberia, 15 giugno 2025 — Traduzione a cura di Old Hunter
Nella cattedrale di acciaio e luci fluorescenti dove Trump un tempo annunciava deportazioni a milioni, ora i banchi sono vuoti. Quel giudizio, che avrebbe dovuto iniziare in patria, dove ogni presenza illegale sarebbe stata affrontata con decisione definitiva, è svanito. Nessuna processione di espulsione, nessun esodo fragoroso. Invece, l’America si volge di nuovo a est, attratta da incantesimi incisi nei rotoli di guerra di antichi guerrafondai. I macchinari delle deportazioni arrugginiscono in silenzio mentre i bombardieri dell’Aeronautica Militare fanno le prove nei cieli del deserto. Il fantasma di Edgar Allan Poe attraversa i corridoi di marmo del Pentagono, pronunciando versi da “Il verme conquistatore”, come a dire: il sipario si è alzato, la tragedia ricomincia e il folle indossa una corona di stelle straniere.
L’Iran, antico e velato, si erge di fronte all’impero americano come la Casa degli Usher prima del suo crollo: maestoso, tremulo, intriso di profezie e dolori. Trump legge pergamene consegnate da mani straniere, promettendo guerra sotto mezzelune e sotto razzi petroliferi. Il sogno della sovranità americana si sgretola sotto questa strana lealtà, una devozione che lega Washington più al destino di Gerusalemme che alle città arrugginite degli Appalachi o alle cicatrici di cemento di Chicago. Si potrebbe pensare che il traslucido Poe pianga nelle ombre di Langley, dove le trascrizioni di spargimenti di sangue stranieri vengono condivise come sacre scritture. Il sacro suolo dell’Iran porta ora i segni dell’ira americana, mentre gli americani vagano disoccupati, tossicodipendenti, pregando per una diversa liberazione.
Il tradimento non indossa una maschera. Cammina alla luce del giorno, con slogan di grandezza rivolti a missili e sanzioni. Mentre le città di confine rimangono trafitte dalla violenza, mentre le città gridano ordine, Trump parla il linguaggio dell’apocalisse riservato alle orecchie persiane. Il sogno di “America First” si dissolve, sostituito da una visione intrisa del fuoco dell’Antico Testamento, tradotta attraverso gli emissari di Netanyahu e spacciata per strategia. L’Iran diventa il teatro, il capro espiatorio, il tumulo sacrificale. Le deportazioni svaniscono come il battito del cuore rivelatore sotto assi del pavimento ricoperte di ambizione e false alleanze. La guerra non ha poesia, sebbene la scrivano come se la rivelazione stessa ne richiedesse la resa dei conti.
Sugli altipiani ventosi dell’Iran, dove un tempo i poeti cantavano di tulipani fioriti dal sangue dei martiri, i droni americani ora cantano nenie al ritmo del vangelo meccanizzato. Trump, che un tempo parlava della sacralità dei muri, ora parla della sacralità degli attacchi: precisione, rappresaglia, purificazione attraverso il fuoco. I falchi lo hanno convinto, forse attraverso sogni, forse attraverso visioni dipinte a olio e comando divino, che l’Iran detiene la chiave della stabilità. Eppure la chiave consegnata dai neoconservatori non apre alcuna porta sul suolo americano. Al contrario, rinchiude la nazione in una tomba a forma di avamposto, carica di sabbia e rovina. Dalle profondità delle cripte di Shiraz e Qom, lo spirito di resistenza si risveglia, avvolto in vesti di vendetta, in preghiera al cielo, mentre i corvi tornano a volteggiare.
Ogni passo verso l’Iran è un passo lontano dal giuramento fondativo. La Repubblica, un tempo sovrana e legata da vincoli di sangue ai propri sudditi, ora esegue rituali dettati dai sacerdoti della guerra perpetua. La gioventù americana sanguina per interessi che non nomina, per dèi che non venera, in terre che non conosce. La presenza di Poe aleggia in ogni sala riunioni, la sua voce frusciante come un vento maledetto, che chiede ripetutamente: “Tutto ciò che vediamo o sembriamo è solo un sogno dentro un sogno?”. La risposta si leva in onde d’urto da Isfahan, in urla dai vicoli di Damasco, nel silenzio di un confine incustodito. La patria, a cui è stata promessa una nuova età dell’oro, riceve solo distrazioni avvolte nei colori del patriottismo.
Alla resa dei conti, la guerra con l’Iran non serve a nulla a livello interno. Diventa uno specchio rivolto verso l’interno, che riflette la discesa dell’America nella servitù, devota non al proprio sangue, alla propria terra, al proprio destino. I missili puntati su Natanz non cantano alcuna ninna nanna alle famiglie distrutte in Texas. I canti di guerra risuonano da Gaza al Golestan, senza mai riecheggiare tra le fabbriche in rovina di Flint. Ciò che era stato promesso – ordine, identità, resa dei conti – è diventato invece un teatro di fuoco, lanciato da mani invisibili. Il sipario si chiude. Poe è in piedi sul bordo del palco, con il cappello in mano, mentre un corvo solitario osserva la cupola del Campidoglio svanire nel crepuscolo.
